Ya olvidé la cuenta
de las horas solas      sola
de los días oscuros y la tela por destierros
de morder el vientre que me ama
y alimenta la demencia.

Canto tejido negro de viuda despojada de ternuras
reflexión de araña echando harapos a la hoguera.

Perdí la costumbre húmeda de víctima
para alcanzar la marca de la seda      exacta.

Seguir tejiendo       es todo.

Volvamos